Prénom(s) + Enfant des cauchemars, il a porté de multiples appellations à travers les civilisations et les cultures, son règne s'est tapi dans les langues, l'évolution de la linguistique. Fantôme, il a inspiré les terreurs et les frissons dans les contes et les légendes transmises depuis des siècles. Il a traversé l'espace et le temps, Mephisto, pour toujours amarré à  Anésidora la Grande, à Satan le Pernicieux. Couverture + L'adaptation c'est la survie. Au petit jeu des apparences et des tromperies, Mephisto est un maître. La guerre a fait de lui une ombre, un prénom qu'on murmure sans savoir s'il est réel ; il joue de sa réputation et de ses disparitions, maître des pantomimes et des illusions. Sa passion pour l'art, plus dévorante qu'aucune autre, l'a attiré dans le trafic et la contrebande: il fait ce qu'il sait faire le mieux, pactise et ment, corrompt et dérobe, ce qui lui plait et ce qui lui va. Il n'est pas de tableau de maître qui n'ait de secret pour lui; il en possède lui-même une petite collection impressionnante qu'il revend de temps à autre au plus offrant. En ce moment, il semblerait qu'il s'ennuie. Que l'excitation du jeu ne parvienne plus à le tirer de la temporalité infinie de son existence ; il cherche, rôdeur, sa prochaine occupation. Il est à la recherche d'une couverture pour ses méfaits, et, dit-on, celui qui se fait appeler Faustus Munch a des œillades sur plusieurs établissements d'Iverness. Allégeance + Parce qu'en apparence il n'existe pas chien plus fidèle, parce qu'en apparence il a gémi les pertes, muré dans son silence, parce qu'en apparence alors qu'en vérité, tout est secret, tout est caché, tout est mensonge. Abandonné les strates de la dévotion et de l'allégeance, il a goûté à l'absolue liberté, au parfum léger de l'indépendance ; il s'est reclus dans l'émancipation de son âme, les exemptions nées de son autonomie. Il a saisi, appréhendé, fourni son esprit de belles idées et de grandes ambitions que sa condition d'esclave abstenait. Puisque des complots il est le Prince, il ment depuis à ses pairs en attendant le Jour, le fameux Jour; où sa poigne ferme embrassera l'étendue des Sept, qu'il refermera ses griffes autour du pouvoir véritable, qu'il s'incarnera Roi, Maître, Empereur, Dieu, des deux Mondes. Apparence + Un froid glacial. Le frisson d'un courant d'air sur un cou exposé. La sensation, si réelle, du vide sous un pas chancelant ; un mauvais rêve, vraiment, une phobie délirante qui prend les formes les plus diverses et les aspects les plus sombres. C'est un fantôme avant d'être une forme, le contour translucide d'un visage transfiguré par la colère, la haine, l'obscurité du maléfique. D'une peau gluante et poussiéreuse, il agite dans les soubresauts les griffes jaunes de ses doigts, étends le cou jusqu'à l'abîme, monstre, chimère, traversé par le vide et l'infinité de sa cruauté. Sa véritable apparence est le produit de son machiavélisme, l'incarnation de ses vices, profondément ancrés dans la peau noire et brûlée. L'un des yeux manque, cyclope aux pupilles abyssales, rejette l'infirmité dans la manifestation de sa supériorité. Il exulte, prince, guerrier, la fierté de sa race. Traits de caractère + Patient ▷ Manipulateur ▷ Calme ▷ Sulfureux ▷ Troublant ▷ Cruel ▷ Curieux.

+ Sa passion pour l'Art remonte à sa première arrivée dans le monde d'En-Haut. L'excitation perverse du massacre superposée à l'étrangeté des artefacts humains a réveillé en Mephisto les perspectives d'une Splendeur qu'il n'avait alors jamais atteint.

+ Il collectionne les tableaux de Maître, et plus spécialement ceux de l’impressionnisme nordique et germanique incarné par Edvard Munch qui reste son favori. La beauté des corps transcendés par la peur l'éveille à des souvenirs vieux de millénaires. (Mephisto a d'ailleurs rencontré Munch dans ses plus jeunes années, ce qui n'a en rien arrangé les problèmes du pauvre garçon.)

+ Parmi les deux chiens de l'enfer dont il est doté, il affiche clairement une préférence pour l'un des deux molosses qu'il nomme Sibylle, une cagne au caractère infernal qui déchire, broie, tue, à l’œil et à l'odeur. Elle est pourvue de croûtes ingrates là où son maître a l'habitude de la flatter, et l'un de ses yeux manquants a la marque fascinante et dangereuse des trous noirs de l'Univers.

+ Pour le commun des mortels, il est Faustus Munch, bourgeois oisif et  taciturne. Le monde se préoccupe peu de ses affaires, tant que celles-ci touche au domaine de l'art.

+ Il est à la recherche, avec le démon Ozrah, des Septs Péchés Capitaux. Mais ses desseins sont moins glorieux que ce que l'on pourrait croire. La destruction des dernières reliques des anciens Maîtres est en effet le seul moyen pour Mephisto d'accéder à la domination qu'il a toujours secrètement désiré.

+ En désaccord avec l'appétit sexuel de notoriété dégradé que l'on attribue généralement à sa race, il est rare en folie et en orgie. L'acte sexuel en lui-même semble dénué pour lui de tout intérêt s'il n'est pas nourri par la curiosité - il ne touche que ce qu'il ne comprends pas, car la puissance de l'inconnu le fascine.

Pseudonyme + Gari (SAM sur Bazzart). Âge + En décomposition précoce. Fréquence de connexion + 5/7 Groupe + Démons Crédits + inconnu (tumblr) pour la bannière, shiya (bazzart) pour l'avatar.

Code:

[color=crimson][b]lee pace[/b] • mephisto[/color]

1761.

Un pied sur le débris, une main à la ceinture, il observait mutin la toile déchirée au milieu, percée à même le châssis, flottant dans la légère brise. Le contour timide d'une mariée dans des teintes blanches et crèmes, fantôme de petite fille virevoltant dans un gris intemporel, son époux giguant à ses côtés. Le parfait tableau d'une vie à l'écossaise loin des tracas des guerres, et au plus près de la plénitude du quotidien. Des réjouissances de mortels, au bonheur daté qui feront joli dans les bocaux à souvenirs qui servent à leurs mémoires sélectives. Pourtant au travers de la foule, le paysage interminable trace des perspectives floutées, des montages s'élevant au travers les plaines qui figurent les grandeurs de la Terre, de cet iceberg apparent aux tentations sévères, qui cache l'abrutissante vérité derrière le rideau abaissé. Là-Haut, il murmure. Si différent d'En-Bas et pourtant. Il s'abaisse au niveau de la toile et glisse un doigt sur l'ocre séché. Pourtant c'est le carmin, en lieu et place des corps jadis bondissant, qui marque d'une tâche d'hémoglobine les maillons du tissu vaguement tendu. Pourtant c'est le détail peint d'un massacre prénuptiale qui enfonce à tout jamais son empreinte dans le ventre béant de la mariée qui gémit et qui souffle ses dernières forces au mari vaincu.

Il s'en va pour soupeser l'entaille laissée dans la toile ; il se bloque dans le geste et passe, radar, la main au-dessus du gouffre. Mais enfin c'est sacré, mais enfin c'est d'une délicatesse sans pareille, ces coups de pinceau se baladant avec une liberté déconcertante sur les surfaces de la toile. C'est Paresse dans le geste, Luxure et Envie dans le fond, Gourmandise dans le contenu, l'Orgueil de la création, l'Avarice dans la retenu du détail. Et Colère. Colère dans le jetée d'une palette fébrile, atténuée par le transport et la fumée soulevée par la guerre et les conflits, alors que gît un corps lupin aux abords du chef d'œuvre et qu'il dégage l'enfant élu d'une patte robuste, envoie bouler d'une pichenette le cadavre qui fait des rebonds dans l'immensité du désastre.
Il faut savoir faire des sacrifices.
Mephisto est un enfant du Splendide, dans les formes qu'il peut lui plaire d'incarner: il a le plaisir du détail plantureux d'une naïade baignant dans les lacs et de la beauté d'un enfant mort enlevé à son sommeil. Il n'ignore pas les formes les plus sombres que peut prendre la Poésie, et la vénère dans son ensemble et dans sa perfection: une balance, délicate, entre calme et terreur. Ses yeux balisent et cherchent, dans la stupéfaction d'un art nouveau qu'il découvre, la plénitude qu'il a toujours recherché, cette équilibre fragile qui l'anime et l'active. La Toute-puissance créatrice.

Les deux gros dogues noirs viennent quémander soudain la poigne du Maître, qui sans scrupule et sans hésitation, saisit la graisse du cou et envoie, l'un sur l'autre, dégringoler les chiens à quelques mètres, couinant et dominés. Arrière gangrènes, frustres, mal baisés. Les bestioles fumantes font gronder le fond de leur poumon. Mephisto ignore, immobile, prostré, sur l'artefact humain qui se découvre peu à peu du sens. Il contemple, prospère, la naissance et la mort d'une race. Il faut encore que la stature haute du démon s'élève pour que les deux grognards cambrent leurs épaules hérissées et noires. "Assez." Il laisse glisser d'une voix douce presque plaintive. Un mot tout en nuance de haine et de domination. En relevant les yeux, il reprend conscience du massacre.

L'explosion comme une salve funèbre en l'honneur des soldats écroulés a soulevé des nuages de fumée qui peinent à trouver leur chemin dans l'atmosphère engourdi par le feu, le sang, la mort. Sur le chant de bataille usé par les morts, la barbaque s'empile, l'odeur de putréfaction lui émoustille les narines alors qu'il contemple - maître - les événements hors de contrôle. Il a fait, ici, ce qu'il était venu faire. L'empire lupin bientôt s'effondrera, et les enfants d'Anésidora régneront comme ils étaient destinés à le faire depuis toujours. Il était temps de pucer la meute bordélique des porteurs de vermines. Libre de quelques brides d'années qu'il peut encore compter sur ses doigts, mais déjà il entrevoit l'avenir comme la Mère le lui a enseigné ;  il marche près de Satan et ses Frères avec la pugnacité si intègre à sa race, tête haute: son calme est déjà célèbre dans les deux mondes. Il sait, au fond, qu'il est destiné.

Avec un air de propriétaire, il hume l'air lourd en cadavres et glisse de son perchoir délabré ; siffle les chiens qui dans un roulement de pattes lui emboîtent le pas. C'est l'heure de la chasse au loup.




2015.

Le cargo avait levé l'ancre tard dans la nuit. Porté par les courants d'un air marin frais et nocturne, il progressait dans la baie dans le roulement atténué des moteurs, lumières éteintes, avec la discrétion de ces icebergs qui dérivent des millénaires durant sur les longues steppes aquatiques de l'Océan du bout du monde. L'équipage invisible se saisissait de murmures et de chuchotement ; en creux et place du silence, la suffocation de la tranquillité avait des allures de claustrophobie.

La faible odeur de papier brûlé embaumait l'atmosphère de dioxyde, clope écrasé sur le dossier plié en vrac qu'il avait allumé par habitude plus que par plaisir coupable. Le détail d'une couverture qui lui donnait, parfois, envie de gerber sur l'étendue de la tromperie. Il lorgnait le bout de toile dépassant du paquetage, pieds sur le bureau, dans la cabine qui lui servait de chambre. Pêle-mêle de vêtements et livres, le repaire sans doute d'un individu qui dissimulait assez en faisant trop. Il revoyait, encore, les manches d'une chemise de secrétaire relevés jusqu'au coude, le détail d'une bague jadis présente, qui a laissé l'empreinte plus blanche là où le soleil s'est entiché de la mélanine. Il se félicite de la remarque, lui qui fait si peu de cas de la carcasse d'autrui. Au désarroi du temporel, la main, vive, qui empoigne plus vite qu'elle ne peut s'échapper, le cou de cygne - entre ses doigts manque de se briser. Où vas-tu Eugenie. On doit parler Eugenie. On a des choses à se dire Eugenie. Les yeux se grossissent et elle hoquette. Elle lui rappelle malgré lui, l'œuvre d'un fou ; un grand et infime et profond carré noir sur un fond blanc. Comme un univers en train de se dérober à sa tâche, la simplicité d'une exécution aux élans modernes. Pourtant dans la logique, il faudrait qu'elle s'effrite ; mais Eugenie ne se froisse pas non, les os et les cartilages se brisent sous la poigne démonique et les deux billes oculaires en sont presque au-dehors de leurs orbites alors qu'il élance pour une dernière fois le grappin et achève la malheureuse dans un sifflement brutal. Il exulte comme un jouissance sexuelle le relief d'un halètement et étale l'enfant sur le sol avec la délicatesse d'une mère.

De ses ambitions ou de sa cruauté, il ne serait dire qui le domine le plus, lorsqu'il rejette la tête en arrière dans le souvenir délicat et intime de la mort offerte. La soif de dominer est celle qui s'éteint la dernière dans le cœur de l'homme. Gouverner c'est faire croire. Il perd, celui qui sait ce qu'il va faire s'il gagne. Il gagne, celui qui sait ce qu'il va faire s'il perd. Qu'il se récite pour chasser à coups de belles paroles, des siècles de défaite rabâchées. Il a fuit mais il n'a pas oublié, comment le pourrait-il. Les souvenirs dans la caboche changeante ont la vivacité des instants présents; l'enveloppe corporelle a beau varier selon les guerres et les présages et les mésaventures ; il caresse sa vengeance pour le dépit de ses ambitions. Voilà les Sept ne sont plus, et Mère n'en dit plus rien ; la race des Démons s'étiole dans l'inorganisation des égos. Au déroulé des années de chasse, traqué et présumé désintégré, il a préparé les revanches et nourrit ses idéaux. Son règne ne serait tarder.  

Maintenant c'est l'ennui.
L'ennui et l'attente, bercés des grandes ambitions d'un prince déchu. Il s'amuse de ceux qui pensent le divertir, à commencer par son attraction attitrée, le naïf Ozrah et sa persévérance intrinsèque à son idiotie. Mephisto laisse faire. Mephisto a toujours eu un faible pour le rat qui s'agite dans sa cage avec la conscience de sa fin proche et tragique. Comme il a toujours eu un faible pour l'impuissant et l'incompris, une curiosité pour l'indécence morale. Alors dans l'impératif narratif des instants comiques, le téléphone portable du bureau affiche le numéro de la dernière expérience scientifique du siècle : le cul porté en avant d'une démone blonde à la croupe renversée. Il scrute et médite, l'espace de quelques secondes, le nom et la meule d'Adrastée sur l'écran luminescent, renverse de nouveau la tête qui heurte le mur tout près à l'arrière.

Oui, l'ennui.